В нём шелест ветреной зари, весенний дождь с раскатом грома
С ним улетают журавли,...и с ним - идёт дорога к дому
А млечный путь его звезды, своим мерцанием согреет
И сердце наполняет грусть, когда Москва слезам не верит...
Он глубиной своей души, как ремесло - творил искусство...
Он гений громкой тишины, и тихих слов великих - чувство...
Он к сердцу каждого сумел своим дыханием прикоснуться...
И в бесконечность улетел, чтоб...в подсознании вернуться
Мы в зеркале его души, своё встречаем отражение...
От первоцветных слов любви, до поздних встреч прикосновения...
В его загадочной дали, незримо проживаем роли
Судьбой, в отмеренные дни, сгорая в радости и в горе...
Всё "на круги своя" придёт, рассвет поделит мир с закатом...
И жизнь по -прежнему течёт, и мы летим по ней куда -то...
Но взор Баталова с небес, к себе дорогу освещает
Как режиссёр прекрасных пьес, в которых каждый роль играет...