Крестовый сумрак...

               

                Толпа  заблудших  просит  хлеба,
                И  зрелищ  с  запахом  вина...
                Ветрами  сломанная  верба,
                С  ладони  сеет  семена...
                Надежд   и  разума, и  света,
                И  тишины  без  топора,
                Ведь  лучезарна, коль  раздета,
                Всегда  наивна  и  добра...
                Всея  немытая  гордыня,
                Не  помнит  даты, имена,
                И  даже  в  собственное  имя,
                Вселять  духовность  не  должна...
                Утратив  память, корни  древа,
                Подонки*  кваса  на  дождях,
                Уют  Божественного  чрева,
                Подковы  в  кованых  гвоздях...
                Как  запах  лыка, гарь  лучины,
                Веретено  из  тонких  спиц...
                В  рубахе  потного  мужчины,
                Тела  без  душ  и  трезвых  лиц...
                А  синева  на  тонкой  нити,
                К  сердцам  трепещущих  огней,
                Благоговеет  в  резвой  прыти,
                Что  благодатней  и  сытней...
                И  неизвестно, есть  ли  место?
                Где  только  правда, как  слеза,
                Подкинет  к  солнцу  волей  жеста,
                На  выстрел  чёрного  туза...
                Я  рот  открыл, сказать  желая,
                И  стал  не  прав  на  полпути,
                Моя  судьба... она  живая...
                Кричит  в  коробке  ассорти!


              Подонки* - остатки  с  осадком  на  дне.

               
                6  ноября  2018  года.