Письма Джульетте part 5

   

Вот и голые ветки за окнами. Осень
выпадает морозом на ёжике трав.
Мы тепла у неё как безумные просим,
умоляем смирить её ветреный нрав.
Мы ещё не готовы. Да можно ли, право?
Холода заползают за ворот и шарф.
А по небу несётся шальная орава
беспокойных ветров. За скелетами арф –
обнажённых осенних прозрачных деревьев
глубина пейзажа не радует глаз.
И всё кажется мне, там Григорий Отрепьев
поджидает с дружками гуляющих нас.
Это время такое. Минувшее лето
баловало теплом, приучая к тому
(ты, поверишь ли в это, скажи мне, Джульетта),
Что не явится осень уже ко двору.
Обманулись, конечно. Осенним ноктюрном
наполняются флейты вдоль серых домов.
Без цветов бесприютны цветочные урны,
а над крышами пляски каминных дымов.
Дорогая Джульетта, ноябрь обманчив,
то нещедрого солнца пронзительный свет
кинет тени на дюны (ну точно в Ла-Манче),
то натянет тумана промозглого плед.
У камина глинтвейн и задумчивый Чехов.
Из динамика Вагнер и, изредка, Григ.
На террасе лишь эхо весёлого смеха –
послевкусие летних любовных интриг.
Всё уходит в зимовье, лишь длинные строчки,
километры пронзая, несутся сквозь мрак.
Вкруг Земли обернуться, - раскроются почки,
Я забуду про Осень (наивный дурак).
И с надеждой о щедром на радости лете,
стану письма писать я далёкой Джульетте.