Предзи́мник. На сопках лохматятся тучи,
кряхтит в буреломе ветрище-шатун...
И вдруг понимаешь, не будет уж лучше:
навытяжку время, усилья – в тщету.
Напрасно, поверь мне, на мир обозлиться,
о чём-то наивно-беспутном жалеть, –
примчится зима, холодна светлолица,
и станет понятной фатальная смерть.