Гоню по встречной,
превысив скорость
почти стократно.
Вверху - Путь Млечный,
снаружи - морось,
внутри - стаккато.
Я бритвой будней
кромсаю блики
воспоминаний:
Срез поэтюдно -
и вот безликость
всех изваяний
Былых кумиров
в рассветной дымке
бесследно тает,
А в прежнем мире
на фотоснимке
сюжеты тайны
Как многоточье
в конце страницы,
а дальше - пусто:
Лист, рваный в клочья,
чужие лица
других прокрустов.