Шпаргалки

 

Я распинала жизнь рифмой, я кляла, 

И уничтожив черновик, в бреду шептала: 

"Останься, я себя простить давно смогла 

За то, что лучшим графоманом я не стала". 

 

В бессильном гневе редактируя роман, 

Была уверена, что самый жесткий критик 

Заметит почерк, и оценит мой талант. 

А он назвал его "Читателям не врите" 

 

И отшвырнул, мне прозой жизни намекнув, 

Мол, каждый день его подобным впечатляют, 

И столько сахара в катренах горьких чувств 

На послевкусие никак не повлияют. 

 

Я, ненавязчиво подсказку обронив, 

Надеюсь – он ее найдет и станет ближе. 

И нервных клеток отправляются в архив 

Обрывки жалкие. Я прозу ненавижу! 

 

И много сахара во вред себе не съем, 

А он соленую не стерпит укоризну. 

Не знаю, сколько написать о нем поэм, 

Чтоб он, читая, понимал – пишу со смыслом...