Ты знаешь, есть слова,
и есть права,
не сыпать их, как лист сухой трава,
искать в пустых гербариях изыска.
А, если до цветенья далеко,
то слово спит в подснежниках легко,
не видя снов цветных с особым смыслом.
Оттаивать, оттачивать, острить.
Весной, вовсю движеньями пестрит.
Покажется, уляжется, остынет.
Есть жёлтые и белые пустыни.
А где-то прошлогодние костры.
Мелькнёт. Художник кисть свою макнёт
в прозрачное, пусть до конца отмокнет.
И смотрит долго в дождь на старых окнах,
пока сквозь морось солнце подмигнёт.
Потом идти, искать свои поля
до осени, в весне забыв этюдник.
Ты знаешь, все слова не говорят,
не выжимают с каждой краской тюбик.
Зима, она опять грунтует холст.
Ей ни к чему шедевров прошлых лоск,
тяжёлых рам оклады золотые.
Ей тишина ответом на вопрос:
Зачем тот звук космический пророс,
и вспыхивая, стынет, стынет, стынет…