Уже с утра, за первой чашкой кофе,
в мой дом войдет нежданная строка –
и всё! с неё начнется путь к Голгофе
с крестом несочиненного стиха.
А путь не прост и с каждым шагом круче,
сквозь дебри фраз и мыслей бурелом,
но строчка беспощадно будет мучить
и гнать вперед безжалостным кнутом
за часом час, без права передышки,
вполглаза сон, в пол-ложки аппетит,
пока внезапно яркой искры вспышка
искомое во тьме не озарит...
Спрошу себя: на что мне эти муки?
Неужто не смирилась до сих пор?
Но если муза вдруг "умоет руки",
то мне подпишет этим приговор.
Погибнет неродившееся слово –
моё дитя в любви, а не в грехе,
и будет мне строка венцом терновым
к распятью на несложенном стихе.