Люди сходят с ума, или я не в проценте «нормальных»?
Я вишу в пустоте. Город воет, тоскливо и зло.
Брызнет звук, вспенит свет. И горчинка предзимья вуалью
Мне на губы опустится – бабочку слов под стекло.
Я тяну тишины уголок, укрываясь с макушкой:
Всё, что видимо, слышимо, – ложно и искажено.
В этой матрице тесной и подлой я содранной стружкой
Сыплюсь с грязного неба на бредом кишащее дно.
Разбиваясь о штампы, о немочи тела и духа,
Уползаю багровым хвостом отхлеставших ветров.
Нарастают сугробами смыслы, но слово распухло,
И терзается горло от ила, забившего вдох.
Если просто – на красный? А может быть, с ломаной крыши?
И нутро немоты подорвать, искушая судьбу?
Есть ли ты, кто такой же, как я, кто поймёт и напишет
Про медовое солнце в тягучей рябине в пургу?