Голова трещит, как кочан капусты,
Под глазами круги, словно Олимпиада...
И зачем подался я в златоусты,
и какого лешего мне здесь надо?
Здесь поэтов - море. Все - не чета мне.
Все умны, маститы и знамениты...
И в стихирной этой избе-читальне
тыщи солнц восходят в свои зениты.
Только я погряз во вселенском горе.
Разговор со мною у них короткий -
ощущенье такое, что я в игноре.
И бредут на паперть стихи-сиротки.