Говорят, человек возрождается,
жизнь прожив, вновь на свет появляется,
да не знает уже, где он жил, с кем дружил
и кого так любил до беспамятства.
Но приходят минуты и кажется,
что всё опять повторяется,
всё уже было,
и мается сердце в груди, задыхается,
рвётся наружу
и слова вдруг не нУжны,
и память к тебе возвращается.
Память души,
а может бездушья?
Что кому лучше, как нравится!
Мне же всё чаще, чем ближе безвременье,
улицы узкие снятся осенние,
кварталы домов за окнами поезда,
который несётся на полной скорости
в город мечты из прошлой жизни,
где башня ажурная ринулась к выси,
где столько любви, но больше страдания
встретить пришлось и забыть,
что память души до сих пор не оттаяла
и в нынешней жизни болит.
07.11.98