Что же ты, погода, с нами делаешь,
пробуешь стихией на измор...?
Видимо, про жизнь, совсем не ведаешь,
и творишь собою... перебор.
Завалила город мокрым снегом,
не проехать..., шагом не пройти,
то бишь, ни санями, ни телегой...,
и сугроб не взять, не обойти.
Утопают ноги в снежной каше...,
снег на шапке, снег на рукавах,
а метель перед глазами машет
белым флагом..., замедляя шаг.
Ты уймись, уймись, моя метелица,
успокойся..., хватит нас томить,
ты добра..., но слабо в это не верится,
вот, попробуй просьбу... утолить.