Чуть месяц звёзд со дна небес черпнёт,
сама себе сигналю: "Полетели?"
Чуть ночь неотвратимостью дыхнёт,
как я сажусь на детские качели -
они укрыты в темени двора
букетами кустарниковых щёток.
Сегодня полетала, и вчера,
и завтра раскатаюсь я ещё так.
И будет месяц кровью истекать,
спеша увязнуть в тополиной кроне;
а ты опять пойдёшь меня искать
с фонариком на старом телефоне:
"Ну что тебе не спится, вот балда!"
Притихну у холодного металла.
Я никуда не делась, никуда,
я просто ненадолго улетала.
Я улетаю часто, извини.
Прости, прости, наверно это дико.
Ночь оборвёт: "Довольно болтовни",
ночь подтолкнёт к тебе: "Давай, иди-ка".
И ради закольцованного "мы"
меня покрепче стянет и привяжет.
Мне триста лет, я выползла из тьмы.
Ну посвети, фонарик у тебя же.