Многие брались писать:
Одни, чтобы не спать;
Другим было просто скучно;
Некто боялся стать
Забытым, разбитым, ненужным;
Кто-то пытался орать
На лист белоснежной бумаги,
Вколачивая меж строк
Железную мощь отваги;
Кто-то, не в силах ждать,
Выкладывал всю правду,
Слегка умудряясь приврать,
Чтоб было красиво и складно.
Многим хотелось стать…,
И многим вполне удавалось:
На книжную полку встать
Красивой обложкой - не малость;
Быть в рейтингах и в друзьях
У сильных сего мира;
Удачу зажав в зубах,
Скользить по волнам эфира.
И все бы оно ничего,
И все бы оно прекрасно,
Но выяснялось потом,
Было не в этом счастье.
А счастье осталось там -
В затертой до дыр тетрадке:
Где-то по городам
Бродит оно украдкой;
Голос его всегда тих,
Чуть с хрипотцой - простужен,
Льется по мостовым -
Мокнут насквозь лужи.
Мокли насквозь души,
Тех, кто его встретил;
У тех, кто его слушал,
Взгляд становился светел;
Тем, кто его слышал,
Многое открывалось.
Брались писать тысячи,
Некоторым удавалось.