Хоть плачь, хоть пой,
ноябрь уже не тот,
бывало,в свой закружит хоровод,
осыплет мишурой звенящей окна,
как-будто бы зимою был он соткан,
Одаривал всех чистым серебром,
и песни пел ночами под окном.
А нынче посмотри!
Смиренный друг.
Не гонит он снега на рыжий луг,
под утро,
не хватает нас за щеки,
лишь пишет по утрам
на окнах строки.
Печален, молчалив и кроток он.
Сдается мне,
что наш ноябрь влюблен.