Что же есть правда и что есть ложь?
В спорах доходишь до точки.
И на душе штормит, и не ждёшь
Той лебединой отсрочки.
Сброшенный лист - осенняя суть.
Лёгким предвестником стужи,
Будто порхает и не вернуть,
Кружит, отчаянно кружит.
В каплях дождя струится печаль,
Ниточкой тянется к сердцу.
Правда иль ложь в ней? - и всё же жаль,
Боль не даёт оглядеться.