я буду лежать на промокшем асфальте под звуки всхлипов из разлетевшегося в полёте мобильника,
ты уже не успеешь на меня посмотреть и сказать, что получится справиться.
я как будто бы вредный крикливый ребёнок, получивший от матери подзатыльник
за разбитый на кухне стакан и за то, что когда-нибудь всё-таки вырасту пьяницей.
вспоминаю, как папа сказал мне, что если подсяду - то больше и вовсе не слезу;
это как прокатиться верхом на трамвае и неожиданно ё**уться с крыши.
«что с тобой приключилось и зачем ты рыдаешь? почему твои руки в порезах?»
оператор телефона доверия стал совсем уж последним, что мне довелось в этой гребанной жизни услышать.
мои губы до крови искусаны, рёбра исписаны чёрными красками,
млечный путь сигаретных ожогов расплескался от самых локтей до запястий;
если будда и все остальные вдруг не наврали нам про существующую реинкарнацию -
я смогу бесконечно себя убивать, чтобы каждый раз снова рождаться таким же несчастным.
«ты попробуй не думать о суициде хотя бы раз в день по десять-пятнадцать секунд»
знаете, будь моя воля - я поджег бы всех сразу вас к чёртовой матери.
отождествляя себя с кобейном и гадая, что в такой ситуации сделал бы курт -
я вложу вам в руки ружьё и кивну, мол чего же вы ждёте, давайте скорее стреляйте.
мой свернувшийся в петлю кашемировый шарф на покрытой засосами шее
вдруг однажды случайно окажется чем-то спасительным, что перекроет дыхание;
я с улыбкой припомню есенина, болтавшегося под потолком в англетере,
и теперь-то уж точно не смогу привести себя в форму к ближайшему лету или к тебе на свидание.
«встань на колени и помолись, сходи в воскресенье в ближайшую церковь,
прогони из себя что-то лишнее, до безумия схожее с дьяволом и чертями»
всё, что вы точно можете сделать и что никогда не покажется мерзким -
отвалить от меня и засунуть все ваши советы туда, откуда когда-то вы вылезли сами.
многослойный туман своими толстыми ватными пальцами затыкает мне уши и рот,
я глотаю бутылками спирт, каждый раз обещая, что это последняя.
меня успокаивает факт, что я не единственный в мире зажравшийся ментальный урод,
которому вовсе не важно: утопиться в реке, аквариуме или бассейне.
твои руки холодные будто в последний раз обнимают меня за дрожащие плечи,
я, как и прежде - не вывез ни будущего, ни наступившего с настоящим.
как обычно бросая курить и спиваться в каждый смытый с лица угасающий вечер,
мне стабильно захочется делать всё те же ошибки, но только немного иначе.
мы когда-нибудь съездим на море и снимем квартиру где-то за мкадом,
обязательно заведём одного кота, а если захочешь - целых два, три или даже четыре,
будем кормить друг друга таблетками, чтобы вылезти наконец из этого дикого бл**ского ада,
раз в неделю смотря в потолок и пытаясь не сдохнуть вместе с москвой в окончательно за**авшемся мире.
ведь я всё ещё не лежу под вагонами
где-то на первом канале
в прямом эфире.