В кибернетический век славы,
Неприметной жизнью той правый,
Мне не по нраву это праву,
Гонясь за млечной этой славой.
Ох, как, строго это ретиво!
Мы любим порой больше себя,
Когда бес в нас там вселяется,
Лишь потом теряем тот покой.
Словно в нем плывет пыль да туман.
Душевно способности губя,
Мучает; жажда от засухи;
Как напоить освежить себя.
Иной мысли в нас будто и нет –
Жаль себя в ретивой старухи.
Проводив её там с порога,
Заливаем сердце тем вином,
Поминки ей благие творим
С пылом любви ее восторга.
Идущей ныне той интригой,
Пленяющей в быте приметной,
Игры ее входящей модной,
За поединок, в нем там бравой
Сию минутной ее славой.