Наша жизнь - только миг перед сном бесконечным,
но сгибает нам плечи этот прерванный крик...
Почему тяжела? Мы рождаемся в боли,
и смыкает крыла вековечная мгла
над людским изголовьем за последним, безмолвным,
еле слышимым стоном.
Наши церкви темны, неулыбчивы боги;
летом месяц двурогий тенью стелется в ноги,
холодит даже дни, грудь печалями полнит,
горизонты мрачнит...
Мы умеем грустить, а смеёмся натужно,
наш надорванный стих - совершеннее, глубже,
чем весенний мотив.
Мрак в себя допустив, верим только ему!
Рушим к солнцу мосты, беспросветом упились,
нежим, пестуем тьму (грустно сдавшись на милость),
в лучшем случае - хмурость... Пред молохом прогнулись
почему, почему???
7-8 ноября 2018 г