Проваливаясь в темень ноября,
с бессонницей несём собачью вахту,
мой город спит и свет от фонаря
напротив, пробивается сквозь вату
тумана. Там, где сон других сморил,
бессонны я и тот фонарь напротив,
и, цвета фиолетовых чернил,
ночь по пустым аллеям тихо бродит.
Проваливаюсь в темень ноября,
где ночь гадает на кофейной гуще,
где строк бессонных выстроился ряд,
где грань между прошедшим и грядущим,
как грань между бессонницей и сном
тонка, и я блуждаю в междумирье,
а лето рыжим плюшевым котом
сопит себе в моей пустой квартире.