Это ветер, последними взмахами,
Обрывает с деревьев листву.
И сороки, в испуге заахали,
Что теперь? – ожидаем Весну.
Раздражаем своим ожиданием
Или треском случайным ветвей:
Эти улочки, домики... Знания,
Живших в них, иль живущих людей:
Что дороги – не кажутся близкими,
Что проходит, как ветра порыв,
Эта жизнь, между нашими - близкими
Как желанье тепла, и норы.
Вот и я укрываюсь за окнами,
В доме предков, с каминным теплом...
А сороки стрекочут про сроки нам,
Словно листья метут помелом.