Почти зима. И в суете аэропорта,
в гирляндах проблесковых маячков,
в пыхтении загруженного борта,
в потёмках стюардессовых зрачков –
томление, глубинная истома,
не знание, но чувство неких тайн...
Ещё недавно, выходя из дома,
я думала: куда? не улетай!
И, громыхая сумкой на колёсах
и проклиная купленный билет,
тащилась по асфальтовой белёсой
дорожке, оставляя скучный след.
Ну для чего? Сидела бы на кухне.
Горячий чай. Берёза во дворе.
Напротив на балконе мокнет рухлядь.
А тут печенье, вазочка с варе...
Нет, сорвалась! Сложила чумаданчик.
Ну что там в планах? Море и вино?
И, чертыхаясь и едва не плача,
метро – маршрутка –... да гори оно!
Но вот аэропорт. Руби швартовы.
Забравшийся в меня незнамо как,
под ложечкой, голодный и здоровый,
сосёт адреналиновый червяк.
Скажи, тебе такое вот знакомо
(да пофигу, куда летела я!):
томление, глубинная истома
предчувствия как смысла бытия?..