Мне понравились все стихи. Отборочная комиссия поработала отлично, шлака нет. Тем труднее было выбрать.
С некоторым усилием я выбрал десять стихотворений. Работал с безымянным списком, а когда отобрал – не удержался и открыл список с именами. Многие, к сожалению, мне незнакомы, иных я знаю. Во всяком случае, это знание никак не повлияло на мой список, он остался таким же.
Список не по значимости (1-е место, 2-е, 8-е..., вроде бы о таком распределении речи не шло), а просто по произвольному порядку.
***
"Караоке" – стихотворение выдержано в едином ключе, сквозь браваду проступает грусть, есть место и юмору ("...ты сжимал меня как пассатижи...").
НИНА САВУШКИНА «Караоке»
http://www.stihi.ru/2018/10/19/4007 номинатор Stihi.lv
Вот подошла к финалу отвязная вечеринка,
где караоке звучало, где навалом жратвы и дринка.
Кто-то громко под стул упал,
кто-то тихо домой ушёл.
Как вдруг караоке сказало,
что я пою хорошо.
В этом доме вообще толерантное караоке.
Так выпьем за культ вещей, ибо люди жестоки.
Кто-то наморщил нос,
кто-то скривил губу,
а один вообще произнёс,
что слышал нас всех в гробу.
Расползлись по квартирам, твари! Я
в тишине пою в караоке.
Хороша, мол, страна Болгария,
где все девушки кареоки.
По дорогам пыльным солдат
тащит свой вещмешок,
а с экрана вновь говорят,
что я пою хорошо.
Это вам не школа, где песню «Взвейтесь кострами»
доводилось мне голосить под портретом в раме.
Выступление хора было обречено,
и вожатый сказал, что я подвела звено.
Меломан недалёкий
решил – я пела назло.
А было бы караоке,
оно бы меня спасло.
Не было караоке, но звуки были повсюду.
Ты поставил пластинку: «Я тебя никогда не забуду.
Я тебя никогда не увижу...» (Ага, размечтался!)
Ты сжимал меня, как пассатижи,
кружил меня в ритме вальса.
Страсть меж нами искрила,
как искусственный шёлк,
но подсознанье не говорило,
что это нехорошо.
Я забыла тебя, а вот музыку или строки
Никогда не забуду, покуда звучит караоке.
Как, уже не звучит? Как раз посреди романса
«Колокольчик» экран погас, агрегат сломался.
«Динь-динь-динь, динь-динь-динь» – дребезжит моё меццо-сопрано,
Разбиваясь о мёртвую стынь экрана.
Видимо, накипело...
Взорвался электрощит.
Я пою а капелла.
Караоке молчит.
"слюни дьявола" – стихотворение, конечно, уязвимо хотя бы по рифмовке, но игра со смыслами, свободное скольжение по причудливому замыслу и ударная, "наоборотная" концовка выделяют его.
ВОСЕНАГО «Слюни дьявола»
http://www.stihi.ru/2013/03/18/2136 номинатор Света Хохломская
"Сначала мы спустимся вниз по лестнице..."
Хулио Кортасар. «Слюни дьявола».
Светило солнце в небе над Шанхаем.
Шла девушка в китайском кимоно.
Секвойи на бульваре пахли раем.
И – музыка за кадром. Как в кино...
Пожалуй, стоит уточнить картину.
Не на бульваре, может, а в саду.
И, скажем, не в Шанхае, а в Нанкине.
А может, в Праге. Или в Катманду.
Не солнце, а луна вверху светила.
Не музыка звучала – гром гремел.
И кажется, что все иначе было.
Не так, как автор написать хотел.
И девушка не шла. Она – бежала.
И ухала сова. В ветвях секвой.
И мунковская жуть ей вслед кричала.
И воздух пах не раем, а чумой.
Но вот опять изображенье сбилось.
И нить сюжета вновь оборвала'сь.
Той ночью, в парке... девушка... ловила...
Она не убегала, а – гналась.
Сивиллой, саблезубою мегерой,
С губами – крови пролитой алей,
Шла по пятам. И щерились химеры,
Бесшумно вылетая из щелей...
Придуманные, громоздились горы.
В бумажном храме колокол звонил.
И сочинялись странные узоры
Непредсказуемостью авторских чернил.
И фабула в них пряталась другая.
Пьянящая, как крепкое вино:
Нет ни бульвара, ни секвой, ни рая,
Ни китаянки в красном кимоно.
Есть мир иной. Реального не у'же.
Там вымысел, и боль, и нет кулис.
Там слезы внутрь текут, а не наружу.
И вверх идешь,
сперва
спускаясь
вниз.
"так дети" – напоминает многофигурное живописное полотно со множеством забавных и трогательных сценок. Разрозненные картинки объединяются в цельную панораму, выписанную с улыбкой и любовью. Легкий "сюр" только подчеркивает тепло и "вещность" изображаемого.
ГЛАША КОШЕНБЕК «так дети»
http://www.stihi.ru/2018/09/12/2863 квота Анны Корнет за редактирование отборочного тура
так дети сладостно поют – светло возвышенно и чисто
один младенчик святогор рыдает но он слишком мал
дымит мангал жужжит пчела желтеют на дорожках листья
и пахнет рыбой и вином и верещит бензопила
так дети сладостно поют а их родители им вторят
на мамах легкие платки у пап усы и борода
бензопила побеждена и перекрыта дружным хором
старушку в шляпке привели за стол где всякая еда
ах господи благослови кальмара в кляре и на углях
благослови еще арбуз и кабачок и баклажан
рецепт нашел отец козьма он любит кляр вот и нагуглил
и так прекрасно что хоть с ним иди в программу на ножах
от сладкозвучия певцов мир за забором стал тревожней
он словно замер и притих как обездвиженный кальмар
соседской мамой без платка приспущен флаг веселый роджер
и чтобы день не омрачать поспешно спрятан был в карман
так дети сладостно поют многая лета добрый отче
многаялета этот дом что полон всяческих чудес
многая лета через год опять приедем если хочешь
и будем славить все вокруг – и стол и стулья и навес
качалку с пологом насос и поливальное устройство
благословил вас всех кальмар кальмар за вас и только за
отец козьма стоит в саду как солнце светел и спокойствие
он излучает всем лицом немножко бегают глаза
немножко бегает таджик в конце участка за хозблоком
но больше все-таки сидит под сенью туй любуясь днем
там будет пасека/парник для возвращения к истокам
и коль кальмар благословит тогда и птичник возведем
так дети сладостно поют но святогор не умолкает
но он младенчик что тут взять он сам поймет чуть позже сам
что жизнь такая вот как есть кому-то мёд кому-то камень
и только правильный кальмар способен делать чудеса
пусть наши папы обовьют колючей проволокой заборы
чтоб не сбежали чудеса от порчи и иного зла
старушка в шляпке в мир иной уйдет согласно договора
потом недвижимость ее благословит отец козьма
мно-га-я лета мно-га-я хоть нас немного этим летом
ну хватит плакать святогор растет община наша вширь
благослови же нас кальмар и не забудь потом об этом
отец козьма включил мультфильм и в дом подняться разрешил!
"Счастливчики" – стихотворение написано по уже выверенным лекалам: счастливые изгои в своем мире, которыми нам предлагается умиляться. Но искренняя интонация, подлинная радость за своих персонажей, тепло, проступающее в строках, выверенность формы искупают это.
ЛЮБОВЬ ЛЕВИТИНА «Счастливчики»
http://www.stihi.ru/2018/05/19/3759 квота ГР за редактирование отборочного тура
Есть у Рони квартира и обеспеченная сестра,
Рони душ принимает и громко поёт с утра,
вкусно завтракает и обедает за столом,
а на улице всем подряд говорит «шалом!»
Никого не пропустит (любой человек хорош)
и сияет, как начищенный медный грош.
Всем желает здоровья и счастья тепло и искренно,
смотрит в лица с любовью, и смеяться над ним бессмысленно,
потому что он светится, словно солнце из моря выловил на крючок.
Городской дурачок.
А Дорит ночует в подъездах, но в том не видит беды,
если там не холодно. На помойках полно еды.
Вот вчера нашла почти что целую запечённую курочку.
Городская дурочка.
Просыпается утром рано, идёт во двор,
если кто-то встретится, заводит с ним разговор.
И её не гонят – ну в чём же она виновата?
Иногда кому-то звонит со сломанного автомата.
А недавно я видела Рони с Дорит вдвоём,
говорили взахлёб, и каждый, вроде бы, о своём.
улыбались, вовсю размахивали руками,
но совсем не выглядели дураками.
Он смотрел ей в лицо с любовью, держал за талию,
и они, довольные, хохотали.
Рон одет был дорого, впрочем, просто:
джинсы от «Levi Strauss» и рубашка новая от «Lacoste».
А Дорит в заношенной рваной кофте,
из которой бесстыдно торчали грязные
бретельки от лифчика.
Такие похожие, такие разные –
два счастливчика.
"Окаменелости техногенеза" – стихотворение, которое не могло быть написано пару десятилетий назад. Нравится попытка одушевить новейшие гаджеты, ввести их в человеческое измерение. В конце концов, это традиционные стихи о людях, об их "потерянности" и их надеждах.
EIRONEIA «oкаменелости техногенеза»
http://www.stihi.ru/2016/09/30/2690 номинатор Александр Перевозкин
В одном из ящиков письменного стола –
кладбище мобильных телефонов.
Когда наступает ночь, они просыпаются,
перемигиваются о чём-то своём, телефоньем,
безуспешно пытаются выбраться на свободу,
к розетке, но ящики письменного стола
не предназначены для открытия изнутри,
тем более если у тебя покладистое,
обтекаемое тело. Пока они вибрируют
и перемигиваются, им кажется, что
не всё ещё потеряно, есть ещё заряд,
можно будет что-нибудь придумать,
ведь может быть хуже, значит, пока ещё
не окончательно плохо, слава богу
от них не избавились, просто забыли.
"Молодому летчику нынче снится" – жесткое, эпатирующее стихотворение в духе, допустим, Юрия Кузнецова и не без элементов сентиментального шантажа. Несколько "головное", поэтому не столь и страшное. Но трогательная концовка с лестницей, оставленной в небе для пилота, освещает все подлинным поэтическим светом.
ДМИТРИЙ МЕЛЬНИКОВ «Молодому летчику нынче снится»
http://www.stihi.ru/2014/07/04/5986 квота Максима Корсакова за редактирование отборочного тура
Молодому летчику нынче снится,
как он нижним фронтом бросает ФАБы,
в воздухе летят, запрокинув лица,
дети нарисованные и бабы.
Вот еще одна голова взлетела,
поглядела глазом пустым в кабину,
"Что же ты наделал, – прошелестела, –
как же не узнал ты родного сына?
Спрятался я, папа, в кусты картопли,
потому что я маленький и глупый,
мама надо мной испускает вопли,
видишь, как у мамы дергаются губы?
Но зато теперь не пойду я в школу,
поднимусь по лесенке в свет кромешный,
помни своего сыночка Миколу,
приноси мне камешки и черешни".
Летчик спит и свет ползет к изголовью,
аки тать, и нет никого,
в небесах, объятых огнем и кровью,
лесенка стоит для него.
"Река"( я ходила искать...) – замечательное стихотворение. Вполне угадываемое, так и ждешь появления Харона, "...старика на корме в балахоне чудном старомодном..." Но когда все это появляется, так буднично, так убедительно, что тебя словно подхватывает волна и реальной реки, и Леты. Грань есть, но она только подтверждает (как репьи на плаще) очевидность и непреложность этих двух планов.
ЛИНДА АНГЕЛИНА «Река»
http://www.stihi.ru/2018/02/15/9765 номинатор Юрий Семецкий
Я ходила искать моего убежавшего Джека
По осеннему лесу, по колкой траве порыжелой,
Над рекой с неподвижной водой ледяной молчаливой,
Где каскадом склонились безмолвно плакучие ивы –
Я искала его, я звала его – Джек! – и свистела,
Но ни звука в ответ из окрестных полей опустелых –
Только эхо порой возвращалось ко мне рикошетом –
Я всё шла и сквозь слёзы звала убежавшего Джека;
Опускался туман. Клочья белой шифоновой ткани
Расплывались над речкой, ползли у меня под руками,
Укрывали тропу средь озябших речных разнотравий –
Эти травы дурманили голову словно отрава –
Я блуждала по зарослям дрока, хвоща и манжетки,
И звала и звала моего убежавшего Джека...
Постепенно менялись цвета в глубине панорамы:
Растворялись в тумане густом краски осени ранней –
Превращались и небо, и лес, и речная лагуна
В монохромный эскиз лаконичный пером по латуни...
Я брела вдоль реки без дороги и плакала горько,
И в какой-то момент оказалась на голом пригорке,
И оттуда увидела вдруг очертания лодки,
И причал, и фигурки людей в поволоке бесплотной,
Старика на корме в балахоне чудном старомодном,
И собаку, к нему на колени приткнувшую морду –
Я хотела приблизиться к лодке, но некая сила
Удержала меня и спуститься к воде не пустила –
Я смотрела на старца и пса, и на лодку в смятенье,
И сгущался туман, превращая всё сущее в тени...
В эту ночь я казалась себе сумасшедшей и пьяной –
Это мог бы быть сон, но мой плащ был усыпан репьями,
И когда на заре к серебру подмешали мадженту,
Я снимала колючки с плаща, как снимала их с Джека;
Много раз я потом приходила на речку, мечтая
Посмотреть, как туман всё плывёт над водой и не тает,
Ощутить позвонками, как лодку качает вода, но
Просто рано пока, и не время ещё для свиданий –
Час придёт – примут здесь и обол, и копейку, и шекель –
Я увижу опять моего убежавшего Джека...
"Брат" – крепкая баллада-притча, растущая из житейского сора, из таких обыденных и знакомых примет и деталей ("...все с поросями, курями, псинами...") и достигающая широких, притчевых обобщений, несмотря на традиционность и предсказуемость ходов.
СВЕТЛАНА САЛАХОВА «Брат»
http://www.stihi.ru/2018/03/30/4668 отборочный тур
Верьте сорокам. Они не врут.
Мать причитала, от горя белая:
«Я те посылочку соберу…Что натворил, что, дурак, наделал-то…
Спортила, знамо, его Москва! Нешто про совесть забыл Павлуша мой?»
Братец был сызмальства вороват – мама «сорок» никогда не слушала.
Бабьи заботы – до тьмы в очах: всё с поросями, курями, псинами.
Был бы мужик – да в тюрьме зачах, сыну оставив нутро звериное.
Нас не строжили: гуляй, играй – редко могли хворостиной вытянуть.
Брат мне достался от слова «брать»: очень на батю похож, действительно.
Насобирает пинков, тычков – я на защиту, поскольку старшая.
В бешеном беге его зрачков лихо таилось: чужое, страшное.
Жил бы как все – да хребет не дюж. Адрес мой глупо конверты выдали:
Первый этаж, новострой, к тому ж, в доме достаток. Родню не выдворишь.
И завертелась ночная жизнь: танцы, гулянки, девицы ушлые.
Карточный долг возместить клялись Паше за «помощь» друзья-домушники.
Дотанцевался. Как прост финал! Взяли с поличным. Соседи бдительны.
Я бы простила. Но муж узнал, кто оказался моим грабителем.
Мчалась в Москву – не случился Крым. Следствием дело раскрыто быстренько.
«Нет у меня никакой сестры» – брат на «свиданке» мне в душу выстрелил.
Крикнул, опомнясь: «Погодь... Погодь!» – Не обернулась. Вот так и свиделись.
Всем по заслугам воздал Господь. Каждому место под солнцем выделил.
В церковь пойдём – у икон стоять. Давят ночами грехи Павлушины.
Что потерпевшая в деле – я, мама не знает. Оно и к лучшему.
"Голоса в шлемофоне" – попытка стереоскопического взгляда и на себя, и на мир, и на прошлое, и на будущее. Вполне естественно, что мир предстает причудливо фрагментарным, разрозненным на детали, разъятым на полюса, "бусины", но тем не менее гармонично объединенным взглядом поэта.
ПЕТРА КАЛУГИНА «Голоса в шлемофоне»
http://www.stihi.ru/2018/06/13/5457 отборочный тур для резидентов
Слетев с катушек – встану на коньки
И вдаль помчу – на те вон огоньки,
Разрозненные бусины пейзажа.
Они отсюда смотрятся чудно,
И мной уже примечены давно,
И тайно пересчитаны тогда же.
Свихнув рассудок, выгляну за грань,
Побеспокоив фикус и герань –
Насельников зашторья-приоконья.
Я всё тогда увижу – наяву:
Зелёный снег, февральскую траву
И космоса пылающие комья.
Увижу – всё, как видят в ярком сне:
Дорогу, уводящую вовне,
Вороньих гнёзд галактики на вязах,
Прозрачный день, исполненный сует,
Увижу ночь и дальних бусин свет –
Нейронные мерцающие связи.
Нарядный мир, усевшийся на мель!
Рехнусь – и напишу тебе емейл,
С которым выйду из дому – доставить
По назначенью. Но, пройдя лесок,
Остановлюсь, массируя висок
И простодушно сетуя на память.
...Когда весёлый ветер-лихолёт
Мне крышу окончательно сорвёт, –
Пущу на крылья оба драных ската.
Я буду очень странный механизм:
Коньки, обломки крыши, пара линз
И полный бак чистейшего заката.
"выхухоль" – забавное, живое стихотворение и про смешное животное, и про нас с вами. И про надежду, которая согревает жизнь любого дышащего существа.
ЖИЛЬ ДЕ БРЮН «выхухоль»
http://www.stihi.ru/2016/06/22/3536 отборочный тур для резидентов
По «Энимал плэнет» увидел выхухоль.
Вообще-то я многих там повидал –
мартышек, косаток, японского петуха,
носорога размером с гараж соседа...
Но выхухоль прочно в уме засела.
Пока я колю «нет допингу» на ноге, –
выхухоль обитает в реке Оке,
наедает весу до полкило,
уломать похудеть её тяжело
(да и не надо, не балерина всё же)
Эх, был бы я сейчас помоложе –
я бы её приголубил и пожалел,
угостил бы смородиновым желе –
его мне кума привезла зачем-то.
Участь её (не кумы конечно) плачевна:
каждый обидеть выхухоль норовит,
оттого у неё обиженный вид
и жизнь, полная опасностей и забот.
Человеки выбрасывают выхухолей за борт
своего искажённого восприятия бытия.
Ой, мля,
это уже не из «Энимал плэнет»,
это намедни я
на канале «Культура»
слушал лекцию философа Гвоздюкова –
не дай вам бог испытать такого.
Так вот, про выхухоль –
она мила и (почти) красива,
многие человечьи хотелки явно ей не по силам:
никогда не играть ей в шахматы,
не топтать конями ферзей,
не перепить в Первомай друзей,
не сходить в космос, не полететь в музей,
не посадить дом, не построить деревца.
Но выхухоль хотя б на сына надеется.
***
Повторяю, мне понравились почти все стихи. Мог бы добавить и еще несколько. Но это конкурс, понимаю, что надо остановиться.