Моего ничего здесь нет:
всё как пыль,
как песок между пальцев,
даже этот туманный рассвет,
вызывающий проблески счастья,
исчезает.
Однажды уйдёт
навсегда моё яркое солнце,
как сказал кто-то мудрый:
"Пройдёт. Всё пройдёт."
Без следа и напрасно.
Изощрённость
и вычурность слов,
и отсутствие логики связей,
хаотичность поступков
и снов,
пароксизм моего восприятья,
всё пройдёт,
распадётся в труху,
и развеется ветром
заклятья.
И тогда
в простоте я найду
свои радости
тихого счастья