А у нас во дворе труп в помойке лежит,
неизвестно пока, кем и как он убит.
Вот приехал наряд и менты теперь ждут,
мол, приедут эксперты — улики найдут…
Ночь была на дворе, они пили вдвоём,
он ей что-то сказал, я не знаю о чём,
а она завелась, гад ты, мол, и дурак,
ну и он поднял хай, ну почти просто так.
Извинился бы лучше, ну бывает, ну пьян,
мол, в бутылку полез, лишний принял стакан.
Ну, так он же мужик! Он вполне трезв и — да —
потускнела любви их былая звезда!
Ох, как сердце тогда ей обида свела,
и она нож взяла от любви не со зла:
"Ты ль не пил мою кровь? Ты ль не клялся в любви?
Так прощай навсегда и зови - не зови!"
Он упал. Он убит. Он лежит на полу.
В сердце стынет любовь, оставляя золу,
оставляя вопрос в мире полном тревог.
Как теперь этот труп отнести за порог?
Где бы спрятать его от укоров судьбы?
Слава Богу, всего в двух минутах ходьбы,
есть друзья, что за водку помогут всегда.
Им что труп, что ковёр — всё одна ерунда.
Труп завёрнут в ковёр, но возиться с ним лень,
да и страшно: уже занимается день.
И уверив её, что всё будет "Зергуд",
мужики труп в помойку у дома несут.
А у нас во дворе труп в помойке лежит –
нам известно теперь, кем и как он убит.
Мой окончен рассказ. Вывод прост и толков:
Бабы, если и пьёте — пейте без мужиков.