Она — та, кого ты видел во снах,
о ком боялся украдкой мечтать
и лишь её ты искал в именах,
несчётность дней продолжая листать.
Она спустилась с газетных полос
и в жизнь твою заголовком вошла,
наполнив смыслом и вырвав из грёз,
которым не было прежде числа.
Журнальных вырезок стопка в огне
искрится взглядом каштановых глаз
и только так, только наедине
жизнь обретает особый окрас.
И ты глядишь на неё по утрам,
почти забыв, как боялся мечтать
и скоро в сердце затянется шрам,
что ты годами не мог залатать.