а каждый день как миг, как поезд уходящий:
качнулся и пошел под перестук колес...
пустая суета, мелькание берез
и пассажиров сонм грустящий и галдящий...
и вечер набежит, и будет ночь, как трасса,
немереной длины, с бессонницей и сном...
из тамбура амбре, и вспышки за окном,
и темный небосвод из шелка и атласа...
а утром всё опять, вокзал и расстованье...
и каждый день отъезд, а вот приезда нет!..
и пусть бродяга тот, а этот домосед,
но всё равно гудок и мили растоянья...
что жизнь моя? состав, а я вагон? платформа?
иль жиз'нь - эшелон, а я в нем кочегар?
ношусь туда-сюда, не зная, где ангар,
стучат колеса в такт, а нам всё это норма...