Послевкусие лета или бит без бикини,
Я хотел бы узнать твою милость объятий,
Хоть философ в опилках, почище, чем Винни,
Моя мудрость с трудом расстегнет твоё платье.
Я не гость из краев - ни далеких, ни близких,
Может, гость из миров - неземных, незнакомых.
Между Токио, Пловдивом и Сан-Франциско
Пририсован на карте посёлок Кокомо.
Да, я стар - но не супер, и мне родной город
Слишком дорог, привычен, изучен, назначен.
Да, я стар - и наверное не был я молод...
А свой возраст считаю не с детства. Иначе.
Я пытаюсь поверить в реальность Кокомо,
И в реальность любви, и в мечты, и в проекты.
И в бигфута, и в фей, и во всех покемонов,
В металирику нот, в эффективность эффекта.
В каждой сказке застыла реальности доля,
Вероятность спасения, шансы на чудо.
Что могли бы мы после прочтенья ли, до ли
Быть на ужине этом как гости - не блюда.
В этом мире сейчас нет вакансий поэта,
Он не сможет помочь богачу стать богаче.
И стихи не нужны. Да почти их и нету.
И меня почти нет. Не считаю иначе.
Только мыслей остатки как сломанный остов,
Только капельки рифм. Только отблески жизни.
Их не хватит на плот из постов и репостов,
И на то, чтоб руками залезть в твои джинсы.
Все ж пока остаётся хоть призрак надежды,
Уповаю на плен - не любви, так хоть ласки.
Ну а нет - захлебнется тире. То, что между.
Я умру. Пусть кому-то ещё снятся сказки.