Рисуют мальчики войну,
Рисуют танки и "катюши".
Висят во всю листов длину
Снаряды жёлтые, как груши
А. Богословский
Играли мальчики в войну,
Поднаторев на "Контрол Страйке",
Как будто жизни три "майну'в",
Сорвав попутно сотни лайков.
Они играли не в сети',
Не как участники флешмоба,
Во всех стреляя по пути
Из ружей, смерть посеять чтобы.
Мальчишки прошлого - войну
В тетрадках толстых рисовали,
И поднимали Целину...
И, если нужно, воевали...
А эти, в играх наторев,
Считают: ключ от новых жизней
Им предоставят Бог иль Греф
(Но всё пройдёт, лишь кровь чуть брызнет)...
Рождаясь с вирусом в душе,
И с "умным" чипом вместо мозга,
Они как буковки в клише,
Как дождь ноябрьский промозглый.
И, напитавшись соком лжи
Из виртуального сосуда,
Готовы в новом мире жить
Взаймы: за фантики и ссуды.
Они считают всех и вся:
Чужие жизни для забавы
На тонких ниточках висят
И ждут пощады иль расправы.
За Бога - Дьявола сочтя,
Совсем рассудком помутились.
Почти на всех - одна мечта:
Успех, богатство, "жизнь на стиле".
И та, что Родиной звалась,
В их обиходе стала "Рашкой"...
Они, придя потом во власть,
Во всю кошмарят замарашку...
Она терпела тыщи лет:
И супостатов, и "героев"...
Её терпимей - точно нет -
Страны и гениев, и гоев.
В борьбе за мальчиков своих
Уже, наверно, проиграла -
Тот наркоман, а этот псих,
Тот из МГИМО, а тот "с Урала"...
В мозгах два слова: "кайф" и "трэш",
А что им в звуке том - "Отчизна"?
Они - в любой защите брешь.
Хоть с виду - мускулы, харизма...
Они привыкли к слову "смерть" -
Оно повсюду: в играх, сказках...
Красивой жизнью грезит смерд.
Не в Пензе - где-нибудь в Небраске...
С таким тяжёлым багажом
В тысячелетие вошли мы...
Пока предание свежо,
Пока в музеях есть "максимы",
Жива "Аврора", броневик
И Мавзолей пока не сломан,
Не все, кто знал Победы миг
В предсмертной вытянулись коме,
Спасём мальчишек тех умы,
Сердца и души для России...
Ведь сами их толкнули мы
В объятья липкие трясины.
Где "тренды", "стайлы", "чиксы", рэп...
"Лапта" забыта и "Зарница".
И где китайский "ширпотреб"
Над всеми властвует. Граница
Приличий стёрта, где герой -
Не добрый витязь, а убийца...
Где Карабасом стал Пьеро,
И чёрным грифом голубица.
Их надо как-то оторвать
От этих Крюгеров и Шварцев,
Отмыв от накипи сперва
Песком из солнечного кварца.
Спасти для будущих идей,
Свершений всяческих, открытий....
Да просто в них спасти Людей,
Вернув в мир тёплых чувств, событий.
Спасти, чтоб мальчики войну
Лишь на бумаге рисовали,
Победный май и ту весну.
И Русь Великой называли.