Если я пишу стихи,
Значит у меня есть чувства?
Страдание и боль должны оставаться искусством.
Просто как ты там?
Прости, я даже не знаю.
Мои мысли на столько в хлам,
Что едва ли я понимаю:
Как нужно себя вести?
Какие цветы ты любишь?
А если весь Мир войной,
На чьей стороне ты будешь?
Движение - жизнь, бесспорно,
А я в ней застыл,
и гордо
Пытаюсь достать до неба;
Глазами туда, где не был.
В отражении лиц,
Таких же,
Замороженных и погибших;
Важнее вдруг стало не как жить, а как выжить.