Ну, здравствуй, небо тишайшее.
Утро заплутавшее-запропавшее,
что ждёшь, душа твоя синичья?
Неужто случая?
Сколько их!
Мимолётных, невольных, нечаянных.
И видится, всё — случай. Подождет...
Да только не воспоминанья.
Обрушатся в одночасье,
огромные, как ночь.
Пригрозят, смутные, небом.
Выплеснут ветры.
Откуда ж было знать, что не стоит небеса мерить?
Откуда было знать,
что будет немота черней вина,
что не в глаза глаза проникнут,
что может сердце птицу шалую таить...
Гнездо из пальцев руки станут вить,
и обживётся в нём,
дитя еще совсем, душа синичья.
(Не единая, в тебе.
«Из ребра» — сущность женская.
Прикоснется лишь взглядом (вот Он!) —
«опечалится» навсегда.)
Не поёт отныне — тенькает. Душа моя!
И покажется, будто нечаянно
её звенью наполнен мир:
«Ну, здравствуй, небо тишайшее.
Утро запропавшее, кого ты ждешь?
Пролейся.
Продлись во мне.
Хоть единым лучом… твоим».