Эта музыка икебаны,
всё мечтающей стать цветами,
нерв несущегося автобана,
перерезанного мостами,
даль полей,
перепаханных плугом,
позабывших цветы полевые,
человек,
бывший может быть другом,
звёзды,
на которые выли...
волки
давних наших сомнений,
о которых напрочь забыли,
пустота
строк стихотворений,
как вопрос-
есть мы...или были...
в напеваемой небесами,
той мелодии любви сущей,
от того,
кто всегда с нами,
преломляющего хлеб насущный...