Никакая она не испанка —
Андалусии гордая смесь.
Каблучками дробь сыплет цыганка,
А в глазах — поселившийся бес.
Три гитары, сменяя друг друга,
Подливают цыганке огонь.
Закипает любовная вьюга
Под струны упоительный стон.
На полу из натруженной меди,
Под размеренный стук кастаньет,
Танцовщица живёт, словно бредит,
Были б крылья,— могла бы взлететь.
Здесь за танец, прожив много жизней,
Полюбив, разлюбив и опять,
На ромалэ глядит с укоризной,
А глаза возмущеньем слепят.
Сколько раз распрощалась смуглянка,
Столько раз ей любить и страдать,
Умирает под песню цыганка,
Чтобы жизнь снова танцу отдать.
30 октября 2018 г.