Низкое небо над головой,
к тучам рукой прикоснуться возможно,
но почему-то так сердцу тревожно,-
может быть это августа зной
в уши вползает, пчелою звеня.
Ветра порывы из спящей долины
запах несут созревающей сливы,
как бы дразнясь, ароматом маня.
Да, этот дух уходящего лета
даже мышонка вгоняет в тоску,
солнечных пятен горячие меты
лес зажигают и плавят листву.
Пляшут на грани из снов и реалий
мысли, бегущие в знойные дали.