Мы идём по пятам.
Кто-то там, впереди, уходит…
Небо с утра запечатано
наглухо,
невпопад…
Если будешь звонить,
не спрашивай о погоде…
Здесь каждая узкая улочка
уводит назад…
О другом, о другом,
о неблизком,
здесь бродят мысли…
И такое, знаешь,
тебя вдруг берёт смятенье…
будто ты ненароком
к чужой прикоснулся жизни…
Отворил чью-то дверь…
и почувствовал душ сплетенье…