В голове образовывается сгусток паскудства,
моя жизнь- имитация и пародия на искусство,
моя память - причина частых головных болей.
Она стоит немного. Но она хоть чего-то стоит.
В отличии от самого меня.
Люди толкаются и нерушимо стоят по бокам,
люди не понимают, что значит Внутренняя Монголия
и о чем писал Пустота.
Им все равно на слово "нигде" и чувство "никак",
я не отдам им ни одной составляющей бардака,
что царит в грудной клетке.
Они не читают мои, разбросанные по городу, заметки.
Они красят губы, даже не пытаясь подсмотреть ответы
и руководства, как прожить эту жизнь безболезненно.
Я швыряю их как котят, стараясь избежать ответственности
и не стать причиной их пустоты.
У меня не выходит. Я разбиваю их лица с ноги,
и я правда нечаянно, я повторяю "прости-
те". Я напишу еще 20 раз "я" в этом стихе,
потому что "Я" существует. Не существует "Все".
Вывод определенно конечный.
Если "Все" не настоящее, то не настоящие и увечья,
которые я наношу этим "Всем" поступками, ногами и речами.
Вот и все мое оправдание, оставляющее на лице след.
Сгусток паскудства всех "Вас" обобщает
потому что в каждом втором себя самого нет.