Не сбылось

Я ничего не делаю сверх меры -
Ещё чуть-чуть и я смогу вдохнуть!
Но если жив я не напрасно Верой,
Как самого себя не обмануть?

Как мне дышать и верить - не напрасно
Я жил вбирая и расплёскивая Суть?
Что цвет у крови - бесконечно красный
И как случилось, что внутри лишь жуть?

Я ничего не делал с этой болью -
Она сама меня, безумного, брала.
Она меня отождествляла с ролью,
Которую, беспечному, дала...

Беспечен я. От этого и беды!
От этого и водка на столе.
Я смысла в том не чаял и не ведал,
Но пил. Вверяя свою душу мгле...

Ужель не важно, что же ТАМ осталось?
Случилось, померещилось, стряслось?
Я странно жив. Какая это малость!
Я странно жив. Не вышло. Не сбылось...


Рецензии
Думаю, что могу понять и сопереживать, Андрей, МОМЕНТАМ отчаяния и безысходности, в которые нас (время от времени) «погружает», связывающая нас со всем окружением, жизнь (бывает, что прихватывая «петлёй»). «Поэты - такие же люди», как написала я не так давно, месяца 2-3 назад, и ещё: «стих - не реферат», он отражение (опять-таки) МОМЕНТА настроя «состояния души».
Поэт - имеет и своё отличительное «свойство»: владения пером, что доступно - не всем. Не надо этого забывать. Момент пришёл и ушёл. И (для меня лично) совсем не странно, остаться живой, получая (неоднократно!) шанс творить, даваемый Небом (но до предела числа, у каждого - своего), видимо, зная о «резерве силы и воли», взвешивая его (ценность поэта) на Небесных Весах. Поэт не выбирает себя - в поэты (так я это разумею), их - выбирают, наделяя даром-талантом: нести мысль и чувства в «живом» слове, не впадая в долгий «ступор».
С уважением, в сопереживании, с поддержкой духа и с теплом души, Л.

Людмила Бердыгужина   30.12.2018 06:43     Заявить о нарушении