"А любовь – эта горсточка пепла –
навсегда остаётся с тобой..."
А.Кутилов
...сколько радости в зябком и пасмурном дне,
осень - весточка Божья в промокшем конверте...
жизнь плохая и та человеку родней
самой лучшей своей ненадёванной смерти...
и когда проступают во тьме голоса,
не хватает - всегда - одного подголоска...
что ты бродишь, и где твоя - на х@р - коса?..
но законченный образ ущербней наброска...
и на фоне покинутых временем сил
не пропустишь любой, даже крохотный случай...
потому что никто никогда не любил,
продолжаешь надеждами жалить и мучить...
и дрожащей рукою гася фонари,
и неся на горбу недостойную славу,
как мечтаешь услышать: сестрица, умри...
чтобы плакали люди о смерти по праву...
даже если неслышно приходишь во сне...
что потом?..за бутылкой палёного рома
потираешь ли руки иль плачешь в окне
навсегда опустевшего старого дома...
понимаешь, что вряд ли кому-то везло
так, что память могла обойтись без погони...
но еловые лапы укроют чело
и насыплют иголок в пустые ладони...
обещанья хранить незатейливый труд
там, где вспять протекают иссохшие реки,
где твои нерождённые дети поют -
на чужом языке - уходящим навеки...