И я перебираю голоса,
как пальцами перебирают струны.
И осень запирается в часах, и ветер замирает в волосах, и надышаться ледяно и трудно. Такое время: ветер и стихи, замедленные скорости, надежда побыть совсем беззвучным и глухим — и голосом нездешним и сухим на волю выпускать из сердца прежних. Весь мир как будто замер на весах, как будто не звучит в обычном тоне.
И осень не спешит идти в часах.
И я перебираю голоса.
Каким из них наполнится пустое?
7.11.18