Они проходят, города
По лицам нашим и по жилам,
Я в них случалось голодал,
Спроси меня: - зачем же жил там?
Кружила с кружевом годков,
Мне кареглазая цыганка,
- Так вот, кричала, - ты каков?
Черна души твоей изнанка!
Как сажа – скитника печать…
А я её цветную юбку,
Спешил в ночи не замечать,
И взгляд мой под неё не юркнул.
Черны дороги и края,
Где гости мы и - нелюбимы.
И волчью шкуру раскроя,
Смогли остаться бы людьми мы.
Но притупляется инстинкт
У тех кто покидает стаю...
И как себя не укроти,
Ледок в глазах лишь дома тает.
А дома плит могильных круг,
Свеча, что память, сердце греет.
И все обиды перетрут,
Слова приятеля-еврея..