Не знаю я чисел, не знаю я дат,
Сегодня зима или лето?
А просто шуршит под ногой листопад,
Листок вдохновенья поэта.
Не знаю семьи я, не знаю родни,
На что мне заботы и цели.
Порхают, как бабочки, белые дни:
Цветенье, дожди и метели.
Читаю стихи и пою невпопад.
Обходит народ стороною.
Ну, разве поймут, что с ветвей стихопад,
Срываю лучистой рукою.
Здесь рифмы златые слетают с ольхи,
Багряные рифмы у клёна.
Порхают по небу цветные стихи.
От дома до синего Дона.
Я выложу их на песке у реки -
Стихи предзакатного неба.
О том, как бывают обеды горьки,
Без маленькой корочки хлеба.
Пусть небо заплачет, заплачу и я.
Пусть Дон унесёт мои песни.
Пусть рыбы читают, лягушки друзья,
И шар, что летит в поднебесье.
Мальчишки пришли, затоптали стихи,
И вдаль унеслись, словно ветер.
Но новые рифмы, легки и тихи,
Мне дарит оранжевый вечер.
Зачем я поэт? За какие грехи?
Зачем в этом мире убогом?
Наверно, мне эти цветные стихи,
На радость, подарены Богом