По тонкому льду
Иду.
Мысли как будто
В бреду.
Лицо больно колет
Снег.
Не хочет замедлить он
Бег.
Душу окутал
Страх.
Мечты - те разбиты
В прах.
Надежды померк
Луч.
В сугробах он скрылся
Туч.
Мучительная лишь
Дрожь.
Не знаю, что делать…
Что ж?
Есть выход один:
Идти.
По созданному мной
Пути.