Что проще - вытащить из недр
Души, что там лежит?
Но там, лишь старой шляпы фетр, -
Пустые миражи.
Там, горсткой сгорбленной, - обид
Поваренная соль,
И что-то странное лежит,
И бледное, как моль.
Но, что же это? Не понять, -
Где запад, где восток,
Там, где была стихов тетрадь,
Теперь один листок.
И что в нём проку, если он
Отмечен тишиной,
Такой же долгой, словно сон,
Под белою зимой.