закрыть окно от холода осеннего…
не выглянуть, не выкликнуть, не ждать,
забыться сном и спрятавшись под сень его,
в одном себя упрямо убеждать,
что жизнь есть сон, и сон реальней вымысла,
а вымысел - реальней бытия,
которое из снов проросших выросло...
плетётся слов пустых галиматья
из странных грёз, из мыслей угасающих,
обрывков облетающей листвы
и дней, в которых я не знала Вас ещё,
но всё реальней проступали Вы
в окне, ветрам порывистым распахнутом,
хранящем запах вешних миражей...
наверное сирень всё так же пахнет там,
но мне давно невидимы уже
те сны, что были жизни ощутимее,
реальнее картины бытия...
за занавеской выцветшею жди меня,
сирень не облетевшая моя.