*
Приходили строчки ночью.
А проснулся - ни одной.
Лишь кавычки, троеточья
проплывают тишиной.
И тогда, как вор, залез я
в книгу Пушкина А.С.
От любви в ней было тесно,
как в стихах у поэтесс.
Своровал я пару строчек.
Сочинил сонет о Вас.
В нём, с весенним треском почек,
расцвели две пары глаз.
Там туманы проплывали,
и в глазах была печаль.
Я усну теперь едва ли.
Только сна совсем не жаль...
*