Вновь мёрзнут пальцы на руках,
С зажжённой сигаретой.
И стынет холод на щеках
От осени отпетой.
Кремируя в огне листву,
В низине дым костров слоится.
И туча как по колдовству,
Дождём спасти их боль стремится.
Вздыхают стонами ветра,
Понуро клонят кроны.
Той осени, что так пестра,
В кострах горят фасоны.
Остались белые цветы,
Забыли хризантемы.
В их белом нету красоты,
Одеты снегом в шлемы.
Струится с угля белый дым,
Зажжённой сигареты.
Роняя дождиком скупым,
Мне пепел за манжеты.
И.В. Сычев