Такая вот безснежная пора –
Слов вязких, резвых псов, да кривотолков,
Составленных из режущих осколков
Пустого прошлого. И пошлая игра –
Лежать без сна с полночи до утра,
И верить, что рассвет – красив и шёлков.
И собирать, как медяки в горсти –
Все горести былые и печали,
Все глупости, свершенные в начале
Игривой юности. Беспутные пути,
Пустое, запоздалое «прости…»,
Отчаянье о том, как дни журчали –
Бездарно, бесполезно, без ума,
Без сердца, истомленного остудой,
Бред естества – в греховной жажде блуда,
В тяжелом смраде винного ярма –
Когда вокруг зима, печаль и тьма
Брел сквозь неё, надеясь лишь на чудо.
И все – прошло. Не сразу и не вдруг.
Я истоптал пустопорожний круг,
Вновь оказался нищ и бесприютен.
И ничего не происходит вдруг,
И город ночью - призрачно-безлюден.
© Петр Катериничев, 12 ноября 2018