Страна бессонья. Ночник

Татьяна Туль
Изъеденное взглядом тело
с прыщами-кратерами чувств -
к утру луна перегорела.
Под вечер новую вкручу

и, щёлкнув пальцами, затеплю.
Родившись так, не помечтать -
позор. На шторах тронет стебли,
и те забьются оверштаг.

Начнёт выдумывать, что скажет
берёза, если подсветить
листву; что пол, измазан сажей
теней, баюкает цветы

в щелях; что чутко дремлют эльфы
в ладьях чешуйчатых семян:
бровей изогнутые эфы,
ресниц ажурная броня…

Что встанут, если песней радуг
их поманить, как пирожком…
Потом, отравленная взглядом,
начнёт мерцать… и верить, что

светляк - его придумать стоит -
ответит маячком в траве,
кивнёт фонарь, бетонный стоик;
что в полночь на медовый свет

влюблённо и самозабвенно,
как мотыльки, слетятся сны…
Навряд ли. Ты не в той вселенной.
Крепись, вольфрамовая нить.