Как же часто мне снится дорога,
Что ведёт в деревеньку мою,
Мурава у родного порога,
Я склонившись пред ними стою.
Глинобитные крошатся стены,
Крыши съехал соломенный бок,
Всюду трещины будто бы вены,
Из которых ушёл кровоток-
Жизни шумной, весёлого смеха,
Не цветёт на оконце герань,
С ней исчезла последняя веха,
Размывая присутствия грань.
Плотно стёкла покрытые пылью,
Дверь упала сорвавшись с петель,
Но ещё в избе пахнет ванилью.
У колодца скрипит журавель.
Всюду прошлого тени мелькают,
Вот и память попала в тиски,
В ней родителей лица всплывают.
Торопливые слышны шаги.
Огород весь заросший бурьяном,
Запустение, ветхость во всём,
Всё на душу ложиться изъяном,
Под Осенним, холодным дождём.
Всё же это такое родное,
Хоть и рушится детства жильё,
То ушедшее жизни- былое,
Заглянуло вдруг в сердце моё...