Такая хорошая ночь, а на небе — ни звёздочки,
Самолёты и спутники неба моего сторонятся…
На окнах пыльных застыли слёзы по кромочке.
Вот бы чувствовать себя (ну хотя бы, скажем) на двадцать.
Свет не горит, в окнах точка мерцает забитая —
Это старик по комнате ходит со свечкой,
В древнюю мебель спросонья всё время тыкаясь,
В обретения надежде вечного светлого нечто.
Он зажигает свет только по праздникам,
В надежде уйти, двери оставив настежь.
У выхода он, но тьма лапами грязными
Влечёт его к окнам, от него оставляя часть лишь.
Он смотрит в беззвёздное небо и всё же надеется,
Что хотя бы один с компАсом больным самолёт
Мерцанием своим с ним всё же поделится,
Теплом растопив на карих окнах лёд.